Conjugaison automatique

Les mains portées en écho,

Je ris sur le corps tordu du vent.
Tu désoles ces quiproquos bon marché, 

Tandis qu'il mène droit l'archer, le roi et bien pis.

Nous crêpons nos brus, vivant dans l'art mort,

Et vous vous ruez sur les crêtes sibyllines.

Ils devinent le temps, haché en menue monnaie.




( La gâchette appuyée, je travaille ma petite verbologie entre les cris de gonds et les secousses moroses. J'aimerais écrire quelque chose ! Mais, ne tournant pas rond dans ma profonde narcolepsie, j'en oublie d'essayer. )


hello: Memling, Portrait d'homme, vers 1470.